Los meses se consume cuan cigarro abandonado por caricias..igual que echar a correr y creer volar, la adrenalina escribe su propio guión, sonries, el pulso se acelera, notas que la respiración se pierde entre la niebla, es un sueño, como volar en zeppelin.. pero miras al suelo, sigues corriendo, aún son esas manos, esos pies, ese cuerpo que te oprime, aún permaneces encerrada en él y es lo que no te permite volar, aceleras, las lágrimas se resbalan por tu mejilla ante el impacto del frio en la piel.. pero no piensas en nada, solo volar, volar muy lejos y desaparer.

Tras pasar los días, y ver atardecer en las llanuras del tiempo mi mente se va abriendo camino a pincelada limpia contra la goma de borrar. La idea del deseo me tiene cautiva, irrumpe continuamente en mis pupilas, haciéndome caer en el abismo de aquellas palabras, quiero remediarlo, pero ya es tarde, ha ocupado mis labios en contra de todo pronóstico y no piensa marcharse, es lógico tras haber probado la hiel del veneno. Doy vueltas en la torre donde sigo presa, pero aunque intente engañarme, nunca he querido abandonarla.

Otoños de Madrid.

Quizás lo único que deseaba era un grito, un atisbo de aquella locura; volver a caerme entre la densidad verde que aún me atrapa y perderme en ella. Correr hacia aquella ola que tanto me cautiva, posar mis dedos sobre ella y dibujar un acorde que lo rompiera todo. Quizás solo quería volver a desaparecer entre aquella corriente, que descolocaba mi pelo y hacía vibrar mi alma.

"Nos retorceriamos al ritmo de los golpes de guitarra y nuestros cuerpos serian como plastilina que se funde lentamente. Cuando el aroma a flores inundara la habitacion, aumentariamos poco a poco el ritmo y llegariamos al climas los dos exactamente al mismo tiempo. Naturalmente, una vez que ella hubiera llegado al orgasmo unas veinte veces, nos quedariamos abrazados hasta el amanecer. entonces sono el timbre."

Apples- Richard Milward